Mayol Novo Tango en el Café Corrillo

Anoche tuvimos concierto de tango en el Corrillo, con nuestro amigo y compañero Luis Mayol y su grupo de tango. Gracias a nuestro amigo Carlos de Dios por enviarnos las fotos y por su presencia.

                                   

Debut de Toño y Carlos como columnistas en Salamanca RTV

Esta semana nuestros amigos y compañeros de andanzas, Carlos Blanco y Toño Blázquez, han debutado como columnistas en el blog de Salamanca RTV.
¡¡Enhorabuena!!

Buscad sus columnas aquí  http://www.salamancartv.com/opinion-blogs/

Regalo de Toño para Annie

Homenaje a Edith Piaf en El Ateneo de Salamanca

El próximo jueves, a las 20,30h El Ateneo recuerda en su 50 aniversario a la mítica cantante francesa Edith Piaf, icono de la cultura del país vecino. Está invitado el Cónsul de Francia en Salamanca Robert Dengler para hablar de esta mujer que conmocionó con su voz a toda Francia y América.  Piaf, interprete de canciones inolvidables, será protagonista el próximo día 31 en el Ateneo.

 

Concierto de Mayol Novo Tango en Café Corrillo

Entradas ya a la venta:

Anticipada 5€

Taquilla 7€

Mayol Novo Tango ….con aires de Blues

Luis Mayol: guitarra eléctrica y voz

Raúl Díaz de Dios: acordeón

Manuel Torcatt: contrabajo

Invitado especial Christian Murgui: percusión

Mayol Novo Tango

Luis Mayol, conocido cantante guitarrista/ bajista argentino radicado en Salamanca (Stratotango, Alien Blues) y componente de Vargas Blues Band desde 2002, nos muestra su sentimiento “tanguero” en esta nueva agrupación: Mayol Tango Trío.

Junto a Manuel Torcatt al contrabajo y arreglos musicales, Raúl Díaz de Dios al acordeón y Luis a la voz y a la guitarra eléctrica, nos ofrecen un repertorio tradicional de tango, milonga y composiciones propias todo con un estilo personal que nos brinda una visión entre lo clásico y lo eléctrico.

De este modo, nos invitan a un espectáculo de arte y diversión nutridos por este género inmortalizado por Carlos Gardel y que ha prevalecido como una danza de gran atractivo visual, con una poética y una musicalidad atemporales que son en sí mismo, un arquetipo universal.

Poema de Toño Blázquez para Annie y Nati

POETA, ¿TÚ DE QUÉ VAS?

(Para Annie y Nati)

  

Te subes a los cielos y tocas las campanas

de la emoción, el sentir, tu complacencia;

eres puro deleite, bello jardín sin ciencia

y hueles siempre a rosas sin tener ganas.

Tú, ¿de qué vas? poeta, serio y sibilino,

absorbes el mundo cuando escribes,

la realidad se dobla cuando tú decides

y pareciera tu letra un don divino.

Deja la vanidad, sólo es persona

lo que cubre tu ropa, no hay misterio,

todo es poesía, cambia tu careto

que vas por la vida como quien perdona

a su santa esposa el adulterio:

Ríe poesía ¡y piérdele el respeto!.

Poemas de Verano - Natividad Gómez Bautista

ACOSO Y DERRIBO 

(Del Teatro Bretón)

Allí, en tu penumbra, 

deje que unas manos indagaran 

en mi intimidad 

y que pieles extrañas 

rozara la mía 

y que las lágrimas 

se deslizaran mansas,

casi sin querer, por mis mejillas

y me volví irreverente

y me emocioné con cada mirada 

y me ahogue en todos los mares

y bese sin labios 

y me ruborice sin vergüenza 

y fui partisana 

y soñé. 

Allí, fuera de tu penumbra, 

volví a dejar que otras manos 

indagaran en mi intimidad 

y que, por milésima vez, 

las lágrimas se deslizaran mansas, 

casi sin querer, por mis mejillas 

y que otras pieles extrañas me rozaran.

Y viví muchas vidas fuera de tu penumbra. 

Hoy, 

me duelen tus heridas,

me duelen mis heridas 

y por tus cristales rotos,

por mis venas abiertas 

se me escapan volando los recuerdos.

Alfonsina Storni

El 25 de octubre de 1938, Alfonsina Storni se quitaba la vida en Mar del Plata, Argentina. 
Alfonsina Storni, junto con la chilena Gabriela Mistral y las uruguayas Delmira Agustini y Juana de Ibarbourou, pertenece al grupo de poetas latinoamericanas más destacadas de comienzos del siglo XX. 

Se la reconoce como autora de novelas breves, cuentos y obras de teatro. Con un temperamento turbulento y reflexivo Alfonsina Storni refleja un universo lleno de tensiones, escepticismo, desencantos y luchas internas, lo que puede explicar el desenlace de su existencia cuando decide arrojarse a las olas. 

El mar estuvo presente en su obra. Los poemas «Epitafio para mi tumba» incluido en Ocre (1925) y «Yo en el fondo del mar», en Mundo de siete pozos (1934), anticipan su muerte y el sentido de esta en la luminosidad, el color, el movimiento y la serenidad. 

 Si en uno declara: «Aquí descanso yo», y se le ve dormida entrando en un pozo donde «zarpan los buques», en otro afirma: «En el fondo del mar / hay una casa de cristal [...]», reforzando con la imagen flotante del cuerpo rodeado de sirenas, de un pulpo que «hace guiños» y de rojos ramos de «flores de coral». Esas imágenes tienen su punto de partida en la cabellera en la que arden «las erizadas puntas del mar» que se fusionan al oleaje y la fuerza del crepúsculo, como en una visión edénica que enlaza muerte y nacimiento, semejando a la vida poética de Storni hecha permanencia en sus versos.

El tema de la muerte y su cuerpo encontrado en las playas de Mar del Plata sirvieron de base para una bella canción latinoamericana cantada por Violeta Parra, además de otros artistas, en la que se convoca la escena final, aprovechando imaginarios marinos y versos de la autora en que se apoyan sus búsquedas poéticas. 

CUENTO DE OTOÑO Luis Gutiérrez Barrio

- Venga vamos, date prisa. No, si al final me harás llegar tarde

- Ya voy abuelo. No sé qué te pasa hoy que tienes tanta prisa.

- Hoy es 11 de noviembre y tengo una cita muy importante.

El abuelo caminaba embozado en su bufanda, la gorra bien calada, la cabeza baja, pensando en tiempos que ya no volverán. El niño corría de un lado a otro, jugando con las hojas que el caprichoso viento cambiaba de lugar sin ningún orden; tan pronto corrían veloces a lo largo del paseo, como se arremolinaban en una esquina.

- Mira, aquel es el banco -, dijo el abuelo. El niño, ajeno a todo, seguía jugando con el viento y las hojas. Al llegar al viejo banco, el abuelo pasó su mano enguantada sobre él y con una suave caricia le limpió de hojas secas. Luego, se sentó lentamente, para no despertarle del letargo invernal.

- Abuelo, no te quedes dormido - dijo el niño regañándole de antemano.

- No te preocupes - contestó complaciente el abuelo.

Mientras el niño corría y jugaba sin cesar, el abuelo agachó la cabeza y cerró los ojos. Imágenes de un tiempo pasado acudieron a su mente: El parque era el mismo, pero la luz del sol y el bullicio de los niños lo inundaban todo. El banco era el mismo, pero la madera, ahora ajada y carcomida, se mostraba brillante y vigorosa. Del césped, recién cortado, colgaban gotas de agua, que, con los rayos del sol, dibujaban diminutos arco iris de brillantes colores. El aire estaba cargado de aroma verde, fresco y penetrante. Y lo más importante, a su lado, sentada en aquel banco, había una mujer. Una mujer que cubría su cabeza con un pañuelo, que competía en colorido con los miles de flores que poblaban el parque. Su rostro sereno, estaba marcado por el dolor y el cansancio. Hablaban pausadamente. Sus palabras eran tiernas y sus gestos preñados de amor. A la mujer le costaba alzar la voz y en su mirada, entre el cariño y la dulzura, se escondía el fantasma de la muerte.

Unos meses después, en otoño, un once de noviembre, sentados en el mismo banco en el que ahora se encontraba él, mientras hablaban, la voz de la mujer se fue apagando lentamente, al tiempo que su cuerpo se refugiaba entre los brazos del hombre. Él la miró resignado, sabía que ese momento tenía que llegar y lloró en silencio.

Pasaron varias horas hasta que su hijo, preocupado por su tardanza, les descubrió abrazados en aquel banco del parque.

El abuelo no quería desprenderse de ella. Al final accedió, a la vez que le prometía que muy pronto volverían a estar juntos.

Hoy se cumple un año de aquella despedida. Demasiado tiempo para estar separados. Un año vivido solamente esperando el día en el que volverían a estar juntos, juntos para siempre. Y ese día, por fin había llegado.

Al salir de casa, dijo a sus hijos - Hoy me reuniré con vuestra madre - Sus hijos no le hicieron demasiado caso  – Abrígate bien, papá. ¿Llevas la bufanda? ¿Y la gorra?

Él sabía que no le creían, les dio un largo beso de despedida. Le costó mucho separarse de aquel abrazo que con todas las fuerzas de un anciano le unía a su nuera. Una lágrima recorrió sus mejillas. - No lo ves papá, abrígate, el frio ha hecho que se te salten las lágrimas. 

El viento frío, con el orgullo del que se sabe invencible, se paseaba por el parque. Él, cada vez lo notaba menos, algo tibio iba apoderándose de su cuerpo. Una ráfaga de aire cálido, acompañado de unas hojas secas, se instaló en el banco, y un aroma a césped recién cortado y a rosas llegó hasta sus sentidos.

Ya no sentía el frio, ni el estrépito de los coches y la gente al pasar, estaba envuelto en una nube cálida y apacible. En algún momento llegó a pensar que flotaba, que alguna fuerza mágica le arrancaba del banco en el que estaba sentado y le transportaba a lugares desconocidos para él.

La voz de su nieto le hizo volver a la realidad – ¡Abuelo, no te duermas! -

- No  te preocupes - contestó sin ningún convencimiento. Y regresó a su éxtasis.

- Pues a mí me parece que te estás durmiendo - Insistió el niño

El abuelo, en esta ocasión, no le contestó, solamente abrió con esfuerzo los ojos y le miró cariñosamente.

- No te duermas- insistía machaconamente el niño - no te duermas abuelo.

El abuelo abrió de nuevo los ojos, unas lágrimas brotaron de ellos. Miró al niño con una especial ternura, sintió un fuerte dolor por tener que dejarle. Por un momento dudó del camino a tomar. El niño le asió por las solapas de la chaqueta y le zarandeaba mientras le gritaba cada vez con más fuerza, - ¡Por favor, no te duermas abuelo! Otra ráfaga de viento cargada de un inconfundible aroma a ella, disipó todas las dudas. A pesar de la fuerza con que gritaba el niño, cada vez le oía más lejano, hasta que el silencio lo invadió todo. Tan sólo veía un rostro borroso que le gritaba y unas lágrimas que brotaban de sus infantiles y aterrados ojos.

El abuelo, acercó su temblorosa mano a la cara del niño y con una leve caricia, se despidió de él. Una sonrisa, de felicidad y tristeza, se dibujó en sus labios, a la vez que sus ojos se cerraban lentamente. El rostro de su nieto fue la última imagen que vio antes de dormirse para siempre.       

Manual para Depredadores en El Rastrel

El jueves 26 a las 21:430 en El Rastrel la pandilla de los depredadores ofrecerá una lectura de relatos y música. La banda está compuesta por: Silvia Cornejo Martín, nuestra compañera Annie Altamirano, Aida González, Irene García y Tina García. Presentador: Carlos Ortega Vilas.

Poemas de Carlos Blanco Sánchez - Un jilguero en el laurel

Un jilguero colorín

en el laurel se ha posado,

amarillo, rojo, gris,

blanco, negro y marrón claro.

Con sus trinos ameniza

la mañana en el jardín;
sentado _bajo la sombra_,

puedo verlo ir y venir

y, alegre, canta en la copa,
mientras florece el jazmín.

Presume de los colores

que al  arco iris robó.

No se lo digas a nadie,

que es secreto entre tú y yo.

iAIlustración de Gisela Agutntina)

http://gisela-agut.blogspot.com/

Días violetas - Annie Altamirano

Annie Altamirano escribe poesía, relato, reflexiones de poste y azotea. Aquí alguno de sus textos. 

Hoy es un día violeta, de un sol que amenaza con lluvia, de veredas repletas de gente que apenas se mira. Así son estos días violetas, en que quiero escribir un cuento y el lápiz se me escapa de las manos. Tengo ganas de tomar chocolate con churros, voy a la mesa y me encuentro con una taza de té. 

Pero no me enfado porque los días violetas no son para enfadarse.

También hay días azules, como cuando el cielo es un espejo y los cuentos me salen fácil y los leen hasta los marcianos. O rojos, como cuando todo parece estar a punto de suceder. Pero hoy no es rojo ni azul, es violeta.

Por mucho que quiera no puedo volverlo amarillo. Un día amarillo de esos en que los ojos se te quedan atrapados en el vidrio de la ventana de la cocina y los recuerdos se abren como un álbum de fotos. En esos días amarillos, estás adentro de casa porque llueve. Esos días se confunden con los grises sólo porque cuando llueve el cielo se pone gris.

Sin embargo los días grises son distintos. En ellos puede haber sol y los árboles pueden estar  florecidos, porque es la mirada de uno la que tiene nubes y entonces por cualquier cosa lloras o se te hace un nudo en la garganta porque sí, porque uno quisiera que fuera un día azul y las nubes de la mirada lo nublan todo.

A mí me gustan los días verdes, como la melena de los sauces en primavera, como el campo a lomos de un pájaro. Son días en los que hasta los edificios parecen construidos de hierba.

Cuando el día es verde, te das cuenta al amanecer porque en vez de quedarte en la cama, sientes cosquillas en las piernas y puedes llegar a cualquier parte aunque quede muy lejos. Y entonces es posible hacer los deberes con música de fondo,  o jugar con los amigos que ese día están más divertidos que nunca 

porque ellos también se despertaron con un día verde.

A mí me gustan los días verdes porque me siento a leer debajo de un árbol y de repente Aragorn, Harry Potter, el Cid y hasta la tonta de Heidi, se vienen de picnic conmigo y el conejo de Alicia nos sirve el té en una mesa de barquillo con mantel de lunares de fresa. Me gustan esos días porque tienen algo de azul aunque no lo sean, 

porque los días azules son como postales para mirar y los verdes son para pisar.

También hay días lisos en los que no pasa nada, días a cuadros donde todo me sorprende, con horas anaranjadas bañadas en chocolate. 

Cuando llegan esas horas, me pongo a amasar pan y pongo la mesa en el patio debajo de las glicinas.

También hay tardes remolonas con perfume a jazmín a la hora de la siesta para enamorarse, para entrelazar los dedos y dejarse llevar por el asombro 

de que no es un sueño estar juntos.

Mañana quizá sea rojo, dorado o transparente, quizás me encuentre con horas de menta y mañanas con olor a tilos en flor. 

Pero hoy no. Hoy es un día violeta.

Poesía es todo - Recital en Birdland

Ayer miércoles 16, a las 22:00hs hicimos una nueva presentación de nuestros trabajos en el bar Birdland de Salamanca.

Nos acompañó Luis Mayol en la guitarra y cantando blues y tangos.

Carlos Blanco Sánchez

 Natividad Gómez Bautista

Vuelves mujer...

Vuelves mujer
desde las espigas verdes
por donde huyen los pájaros
al páramo desolado y amplio
de una cama.

Y se adviene mi alma 
en la desmesura de tu carne,
se detiene mi cuerpo
en el punto exacto
en el que tiemblas.

Vuelves mujer
y entre Circe y tú,
aquí en mi cama,
la insolencia de un sueño.

 Luis Gutiérrez

Annie Altamirano

No me hago cargo 

No me hago cargo

dijo una mujer muy sabia

al cumplir noventa.

Hago mías las palabras

con bastantes menos.

No me hago cargo

aún en esos días

en que me vence el desaliento

al ver la imagen

que refleja impiadoso

el escaparate

o las arrugas traicioneras

que aparecen sin aviso

en una foto tomada por sorpresa.

No me hago cargo.

La mujer que viaja en este envase por la vida

rondará los cuarenta y tantos,

no muchos.

No ayuda sentir el aire de superioridad

de las mas jóvenes

(ellas con suerte también llegarán

aunque no lo saben),

la casi total invisibilidad para todos los demás,

no robar ni siquiera una mirada.

A mis cuarenta y dieci… todavía tengo ganas

y alguna locura pendiente.

A pesar de todo

no me hago cargo. 

Toño Blázquez

Soneto a mi prima

Un soneto escrito por derecho

me exige mi prima pergreñar,

la quiero, por ello, enseñar,

así el primer cuarteto está hecho.

No puedo asirme a verso libre,

encarcelarme debo a la escritura,

demostrar que gozo de cultura

y al segundo cuarteto dar calibre.

Voy acabando mas no es pardo

ligar los tercetos con la rima

y terminar aquello que prometo.

Ya hice un terceto, ya no tardo,

con talento daré gusto a mi prima

dedicándole, por fin, éste soneto.

Aquí estamos con algunas de nuestras amigas, María Ángeles y Marian. 

Algunos miembros del público, entre ellos un nuevo seguidor de nuestro blog. Gracias, Carlos. 

Haikus del campo charro - Carlos Blanco Sánchez

El fin de semana pasado, Carlos Blanco fue a 'La Querida' de Vacas y Castaño a pasar una jornada poética junto a Joaquín Araujo. He aquí algunas de las fotos y de los haikus que resultaron de la experiencia del taller poético.

Déjame ser, árbol, de ti cobijo.

Álamo erguido,

ansias de cielo.

Poesía es todo - Toño Blázquez

Ese es el concepto que subyace en la pluma de Toño Blázquez, poesía es todo desde la luna al papel higiénico o al ordenador. Aquí una muestra.

EL PORTÁTIL

He perdido el olfato que tenía,

pego el dedo a cada letra cual poseso,

si preguntan por Luis contesto queso,

el portátil me come cualquier día.

Es su calor como un gran cráter,

la noche y el día funde sin conciencia,

nada tiene fulgor ni pertenencia

y cuando voy a cagar lo llevo al wáter.

No es un mundo infinito, es la pared,

es la reja que troncha la emoción,

ceguera que destroza, incensario

que bendice los milagros de la red

y te compras en un “clic” un camión…

¿cómo puede ser un mal tan necesario?

14/10/13 

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EL SORCE QUE AMO

(Leer preferentemente con el diccionario a mano)

  

Ágil sorce de callada senda

que en la ópima despensa

convulsiones de hambre descabalgas.

Paseante liviano por el sofito agudo

en el atardecer hermoso

a materia de orespe sólo comparado.

Sorce al que hacen sosaño

hasta el terete

que ladra en ululato sin entraña.

Canijo irrisorio, de alma breve,

zalacaín de la noche,

alada huella sin pisada.

Señal etérea de usgo ajeno

que sueñas uzo mudo y complaciente.

Ancha noche te agarra

y te libera en ustión de sombras,

fantasmal alípedo y tierno sonajero.

Odias la luz y el cande lácteo

y en tu olfato de dios redimes los carmes

para seguir navegando

entre el cangro de muerte

y tus pies de seda.

11 / 06 / 2010

Poesía es todo - Recital

Poemas de verano 2013 - Natividad Gómez Bautista

Aquí podéis leer algunos poemas de Natividad Gómez Bautista. 

 Era Federico, es Lorca.

Eran las mujeres negras,

los crucifijos negros,

los sueños negros 

un anticipado luto

y era noche de agosto,

es noche de agosto

para desgarrar

el blanco adagio

de un traje

señorito y andaluz

y era España de machos

es España de machos

para fieros y juntos 

mofarse, reírse,

truncar la rosa más rosa

de los Rosales.

Y los cuatro jinetes 

de tu Apocalipsis lloraron

lloró el ególatra

colores sobre el lienzo,

sal y barro

sobre sus dedos

el adonis,

ceros vacíos

sobre tu sexo dormido

el seducido,

lloró silencio, el amigo.

Y lloraron Federico

tus mujeres,

lloramos Lorca 

tus mujeres

todas las lágrimas 

de tus poemas.

Vuelves mujer...

Vuelves mujer

desde las espigas verdes

por donde huyen los pájaros

al páramo desolado y amplio

de una cama.

Y se adviene mi alma 

en la desmesura de tu carne,

se detiene mi cuerpo

en el punto exacto

en el que tiemblas.

Vuelves mujer

y entre Circe y tú,

aquí en mi cama,

la insolencia de un sueño.